Из цикла "Старые стихи".
Это то, что я писал на рацейоу несколько лет назад.

    Об июльском происшествии в Строгино.

Шипящая сталь на пылающей коже
И едкий удушливый дым.
На чёрных гадюк его струи похожи,
Над тлеющим телом живым.

Почувствовав запах сгорающей плоти,
Сдержав подступающий крик,
Подумаешь ты о семье? О работе?
Что вспомнишь в последний твой миг?

Кто ползать рождён, тот не рухнет сквозь тучи,
С манящих лазурью высот.
Кому суждено утонуть, не получит
Свистящую пулю в висок.

Он мог бы порваться, погибнуть в прибое,
На солнце бы он постарел...
Но я не предвидел, что будет такое? -
Мой парус в хранилке сгорел!

Никто не узнал, не прочёл его мысли
Из плавящей пасти огня.
О чём он подумал? О жизни? О смысле?
Наверное, вспомнил меня...